octubre 10, 2011

¿Por qué no soy de la selección?

-¿Tú de qué equipo eres?

- Yo del Madrid.

Tan sencillo, y por lo visto, tan complicado como eso. Resulta, para algunos, desconcertante, y hasta ofensivo, que proclames públicamente, incluso que de manera privada lo pienses, que los colores de tu equipo están por encima de los colores de la selección de tu país.

No soy patriótica, es más, creo, como decía magistralmente Federico Luppi en Martin H, que la patria es un invento, que no va más allá de la gente a la que quieres, y el barrio donde resides. Soy del equipo que elegí ser, aún siendo quizá, en ese momento, demasiado pequeña para aplicar algún tipo de criterio ¿válido?  en la elección, no soy del equipo que me imponen que sea.

Sí, cambiaría el Mundial que logramos en Sudáfrica por la décima, así, sin sonrojarme, sin darme ningún tipo de pudor manifestarlo, creo, que incluso, lo cambiaría por una liga.

Xavi, Puyol, Pedro, Iniesta, Valdes, Busquets, Piqué (moc-moc, ¿ex waka-waka?), son grandísimos jugadores. Grandísimos jugadores a los que “odio” durante meses… ¿Tengo que “amarles” después? No puedo ser tan hipócrita, no puedo hacer ese ejercicio de pragmatismo, sí lo haría en política, sí lo haría en economía, sí lo haría en sanidad, pero… ¿en el fútbol? ¿Una de las pasiones irracionales que me permito? Lo siento, no. No quiero usar el cerebro en esa parcela. No creo en el deporte como filosofía.

No significa que desee que la selección pierda, no significa que no me alegre de sus triunfos, lo hago, al menos mientras haya un Ramos, un Casillas, o un Arbeloa en ella, o jugadores de otros equipos que gocen de mi simpatía.

Pero nunca comparable a una visita a Cibeles, con una camiseta blanca. Bien blanca, de esas limpias que no empañan.

Mañana juega España en mi tierra. Que les vaya bonito.

¿Veremos marcar a Villa?

Y ustedes, ¿qué piensan?

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septiembre 20, 2011

En campaña.

Hace ya años, muchos más de los que quisiera, en la añorada etapa universitaria, trabajé, para tener un dinero con el que sufragar gastos extras, durante prácticamente un año, de comercial.

Ese trabajo, en esa empresa (la llamaría secta), comenzaba siempre (un intervalo temporal cercano a la hora) con diferentes charlas motivacionales.

No diré que todo aquello me pareciera estúpido, que me lo parecía, pero, de aquellas arengas, sí valoré una frase, a la que concedí cierta trascendencia: “No hables nunca mal de la competencia”.

Hablar mal del contrario, del “enemigo”, ante un auditorio “más o menos” neutral, genera desconfianza, y entorpece, bastante, la labor de venta. Es una premisa del buen comercial, “Si me crees, me compras”.

¿Por qué cuento todo esto? Porque la política es un acto comercial como otro cualquiera. Porque estos señores que nos colocan en los carteles electorales, en las televisiones en horarios de máxima audiencia, son los productos estrella de cada partido electo.

¿Y qué hacen sus “comerciales”? Echar por tierra cualquier iniciativa, decisión u opinión del oponente. Error. Craso error.

Con estas técnicas enferveces a las masas que te hubieran votado de cualquier manera, aquellos ciudadanos fieles, ciegos y sordos, que hacen de la política un acto de fe, dejando el intelecto fuera, pero desmotivas, o incluso ofendes, a quienes son más reflexivos a la hora de ejercer con su responsabilidad ciudadana.

Todos criticando a todos, el “tú más” que tanto molesta, es en mi opinión, parte del detonante (además de los consabidos escándalos económicos que aunque punibles, legal y éticamente,  son difícilmente evitables) de este clima subversivo, de esta intolerancia hacia un estamento malo, pero necesario, que amenaza, en algún momento, con romper la “tranquilidad”, como pudo suceder en Grecia.

Señores políticos, empieza la campaña, vendrán los insultos, las falsas promesas, desprestigiar al rival, no reconocer más mérito que el propio, hablar de las mentiras ajenas, y mientras, cada vez más ciudadanos, nos iremos quedando fuera. La política de este país, no nos interesa.

¿Y usted, qué piensa?

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septiembre 17, 2011

Then… nothing happens.

Después de una noche de insomnio, y con el cerebro aún medio dormido, intento, sin demasiado éxito, ordenar adecuadamente las palabras, para que formen un texto aceptable con el que “inaugurar temporada”.

Son dos meses los que este blog lleva hibernando, dos meses que son como dos años, ¿Qué cómo dos años? ¡Como dos siglos! El tiempo es relativo, la distancia es relativa, tu amor es relativo, incluso mis lágrimas lo son.

Ahora he hecho propósito de enmienda. No volver a caer (bucle infinito) en los mismos errores, dar un paso al frente, con la valentía que no me caracteriza y decir: “Márchate, yo me quedo.”

El miedo es la única sensación que supera, o al menos iguala, la intensidad del sexo. Quizá el dolor también, en grado extremo. Santísima Trinidad de los sentidos: miedo, sexo, dolor… Como un filme de Kubrick, con remake de Von Trier, rodado en falso blanco y negro.

Divago, me pierdo, no entiendes, no aceptas, no empatizas, lo sé.

Trato de llegar a ti sin saber, sin tener la más remota idea de cuál es el camino más corto. La línea recta. Mentira. Puede que sí entre puntos. Yo no soy un punto. Tú tampoco.

Me castigo, el cilicio imaginario autoimpuesto aprieta cada vez más mis muslos. Sangre fresca derramada sin ningún miramiento. Sentimiento de culpa, sentimiento cristiano. Lo dijo Nietzsche, y era un tipo sabio,  y loco, luego dos veces sabio.

Termina, ve terminando, a nadie le importa, y hay que ser discreta, y no llorar a los cuatro vientos, ni gritar la rabia contenida de nuestros, cada vez más numerosos, desencuentros.

Me cuesta separar mis manos del teclado, necesito vomitar, pero no puedo, no debo hacerlo. Sin nombres, sin alusiones, sin recuerdos, aséptico, completamente aséptico.

Releo los “quiero y no puedo” que tan desordenadamente he expuesto, y soy consciente de que no es un buen post, que no tendría que publicarlo, y que mi blog, en el futuro, será mucho más neutro.

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junio 29, 2011

Paradoja de Russell, ejemplo del barbero.

En un lejano poblado de un antiguo emirato había un barbero llamado As-Samet diestro en afeitar cabezas y barbas, maestro en escamondar pies y en poner sanguijuelas. Un día el emir se dio cuenta de la falta de barberos en el emirato, y ordenó que los barberos sólo afeitaran a aquellas personas que no pudieran hacerlo por sí mismas. Cierto día el emir llamó a As-Samet para que lo afeitara y él le contó sus angustias:

– En mi pueblo soy el único barbero. No puedo afeitar al barbero de mi pueblo, ¡que soy yo!, ya que si lo hago, entonces puedo afeitarme por mí mismo, por lo tanto ¡no debería afeitarme! Pero, si por el contrario no me afeito, entonces algún barbero debería afeitarme, ¡pero yo soy el único barbero de allí!

El emir pensó que sus pensamientos eran tan profundos, que lo premió con la mano de la más virtuosa de sus hijas. Así, el barbero As-Samet vivió para siempre feliz.

 

¿Cómo resolverían esta paradoja?

 

 

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junio 21, 2011

Españoles… Franco ha muerto.

Una vuelve de vacaciones, y se encuentra un debate sobre qué hacer con las cenizas de un señor, dictador para más señas, enterradas en el ¿valle de la vergüenza? (no lo sé, nunca he estado) hace más de 35 años.

Nací a finales de 1976, un año después del fallecimiento del Sr. (seamos educados) Franco. No tengo recuerdos de la transición  (por no tenerlos, apenas Tejero dejó una gran imagen en mi memoria, y eso que ésta no es especialmente selectiva), ni tan siquiera unos padres que me hayan hablado en profundidad de aquella época (salvo el consabido: “Vivíamos bien, podíamos dejar la puerta de la calle abierta”).

Al menos 5 de cada 10 españoles estamos en la misma situación, es decir, ni puta idea de lo que supuso tener a un señor bajito y anciano (en algún momento sería joven, eso no lo dudo) gobernando, tiranizando, usen el gerundio que más les plazca, 40 años este nuestro país, que diría Larra.

Y sin embargo, el Señor Rodríguez Zapatero saca a la palestra (Querido Gabilondo, lo que nos interesa es que haya crispación) un tema que enerva y divide a los ciudadanos (cosa que por otro lado no entiendo, a mí me produce la mayor de las indiferencias el lugar donde repose un muerto) hurgando en la mal llamada memoria histórica, y apelando al sentimentalismo de nuestros mayores, y de los que no lo son tanto, pero tienen, en su vida, la historia de un abuelo, de un padre, que fue asesinado por los Nacionales (al hermano de mi abuelo lo mataron los rojos, era un pobre hombre, prácticamente analfabeto, al que le tocó la Zona Azul, y luchó por Franco, como podia haberlo hecho en su contra, que no nos engañemos, las guerras nunca son del pueblo, sólo se sirven de ellos…)

Me parece vomitivo que el Gobierno no esté reunido en un Gabinete de crisis, 20 horas al día, 7 días a la semana, analizando, proponiendo, buscando solucionar una situación crítica a la que nos han llevado ellos (y los anteriores, y los anteriores, no pretendo demonizar), y mente siquiera el pasado, para sacar provecho en el futuro, señores, PRESENTE, preocúpense ahora del presente, que sí, que el Valle de los Caídos lo pagamos todos, que sí, que los beneficios que se saca del turismo que lo visita también es para todos, que si se decidió una transición pacifíca, carece de sentido instigar a la discusión ahora, que la venganza no se sirve fría, que si se hace ya no es venganza, es maldad, que si TANTO IMPORTA acabar con los símbolos franquistas, no existe uno mayor, que el Rey Dº Juan Carlos, que es rey, porque el dictador así lo quiso.

No seamos maniqueos, ni hipócritas, Españoles… Franco ya no importa. Hace ya mucho que está muerto.

No se dejen utilizar, ¿o sí?

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mayo 26, 2011

El hombre gris.

Despacio recogí las pocas cosas que había dejado sobre la mesa de aquel maltrecho café. No tenía claro dónde ir, ni qué hacer, cuando la vida duele, los caminos no conducen a Roma, son tan solo vías interminables de un empedrado basto y caliente.

Fracaso. Hay quienes en esta vida, como yo, no hemos sabido sino aprender, a base de golpes, el significado último de esta palabra. Una vez, otra, otra. No hay salida, por más que intenten consolarnos con la falacia, no sé si universal, de un futuro mejor, no es cierto que el destino lo labre uno con su esfuerzo, el destino es azar, casualidad, y el azar nunca fue  generoso conmigo.

Contemplo con una mezcla de desprecio y condescendencia, los rostros de quienes, quizá como yo, pasean al son que les marca el reloj de su vacua existencia. Hace tiempo que no entiendo de horas, el tiempo dejó de existir en una habitación de hotel, un Abril, en el que la televisión aún no tenía color. Permítanme que no hable de aquello. No sabría hacerlo.

Me sorprende la noche al raso, sentado en un banco de un pequeño parque cercano a la vieja Catedral, que con su campanario inmenso, domina la minúscula ciudad en la que habito.

Mi única compañía es la de una paloma, que permanece allí, conmigo, porque algún malnacido le ha arrancado parte de una ala. Estás condenada a morir, le digo, como si no fuera, la muerte, el destino de todos;  la paloma me mira, y soltando ese gorgojeo característico, agita el ala que aún conserva sana,  con la inconsciencia de quien no conoce los peligros a los que se enfrenta. Pobre criatura, pienso, sin saber si es la paloma, o soy yo el objeto de mi compasión.

Mi casa, destartalada y húmeda, está a pocas manzanas. Debe ser tarde. El silencio recorre la ciudad, llamando a cada puerta, sumergiéndose en cada esquina.

Miro a mi nueva amiga, será una buena compañera.

Nos espera una cama revuelta, una nevera vacía, y tres estancias plagadas de goteras.

Mañana, mañana es otro día.

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mayo 18, 2011

#yeswecamp

Después de tanto tiempo escuchando quejas sobre lo acomodada que está la sociedad española en este estado de “bienestar” en el que cada vez se está peor, por fin hay gente que toma las calles para decir “se acabó”. Por fin dejamos de ser un manso rebaño para empezar a exigir la posibilidad de ejercer un derecho que se supone que todos tenemos: el derecho a participar de verdad en la vida política española.

Me sobrecoge ver despertar a un pueblo como el nuestro, un pueblo que ha vagado desencantado durante tanto tiempo, un pueblo que había asumido que no existía nada que se pudiera hacer por mejorar, un pueblo resignado ante la imposibilidad de que la clase política que nos gobierna pueda hacernos sentir representados. Hoy, por fin, nos sentamos delante de esa clase política y reclamamos un cambio. Pero uno de verdad.

Y ahora que la gente y los medios están ya mirando a Sol y al resto de plazas del resto de ciudades de España, esta revolución tendrá que centrar sus esfuerzos en conseguir que las medidas reales que plantean se escuchen, se difundan y lleguen a donde tienen que llegar. Mientras tanto, la llama que se ha encendido debe seguir iluminando con la misma intensidad, pero sin quemar a quien la mire desde fuera: si se sigue luchando de forma pacífica tal vez se pueda triunfar, si no, al ruido de las hostias le seguirá el silencio del fracaso, y nada habrá servido de nada.

Confieso que no soy muy fan de la democracia, y menos desde que leí a Platón, pero eso no significa que no quiera que se acabe esta farsa de sistema en la que gobierno tras gobierno se turnan sin que nunca cambie nada. Y nosotros, desencantados como estábamos, celebrábamos los pequeños placebos con los que compraban nuestro silencio y nuestra calma. Luchemos por que eso sea pasado.

Ánimo a todos los que ahora están acampados en las distintas ciudades de España: #nonosvamos, al menos hasta el domingo. Y el domingo, recuerde: #nolesvotes.

Y usted, ¿cree que se logrará cambiar algo?

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